A fintar os desígnios dos deuses e dos homens.
Anos e anos a murmurar silêncios , as mãos trémulas, carregadas de esperança.
Na página dos livros, as madrugadas eram menos penosas.
Quises-te sempre fintar a sorte, encontrar um propósito que fosse verdadeiro. Mas nada te afastava dessa incapacidade de contornar a desventura.
E mesmo assim , são suaves as palavras, e mesmo assim não trazes nos olhos a cor negra da tormenta.
São de luz as sementes que carregas na palma das mãos.
São Gonçalves.
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