Com esta dor do mundo agarrada
Nos frisos do rosto
Cansado, dorido
Vincado de incompreensão.
O grito mudo , silenciado nas esquinas de um poema
Os homens loucos, abraçam ideias. Preconceitos
O medo a escorrer -lhe na ponta dos lábios, o sabor do sal queimando as palavras.
Pelos subúrbios da poesia me perco
Me encontro e me entrego
No limiar de uma luz
A pairar nas crateras da minha solidão.
São Gonçalves.
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