Quando a memória nos trás de mansinho as cores de outono, ou o brilho das horas ingénuas.
O tato é também um baú de lembranças de onde tiramos a doçura de uma manhã luminosa de inverno.
São Gonçalves.
Palavras que fluem e descem as encostas da vida como um rio que nasce nas entranhas da terra e faz a sua caminhada desaguando no ventre do mar.
O silencioso canto das aves migratórias
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