Demora tempo, o tempo necessário para interiorizar o quanto tudo não passa de uma grande ilusão.
Então, agarramos o que resta das palavras, da convulsão da metáfora vencida. Um limbo a estabelecer limites.
O limite do aconchego do silêncio.
Esse ninho de úteros virgens e quentes.
Então, agarramos o que resta das palavras, da convulsão da metáfora vencida. Um limbo a estabelecer limites.
O limite do aconchego do silêncio.
Esse ninho de úteros virgens e quentes.
São Gonçalves
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